EL ARMADILLO

El aula es un pequeño mundo Tengo el agrado de presentarles Un real mundo de fantasía Aquí el tiempo se viste de eterno Aquí el espacio nos roba el día Aquí la conciencia se funda Se jerarquiza, se acuña Y aquellos que fueron ignorados Se desvanecen sin sombra ni forma Uno a uno alineados Todos muy bien formados Como el pequeño Gabriel En la Torre de Babel Los pupitres designan roles Elige al peor y a los mejores Y con el voto de la normalidad ¡Santificados sean de identidad! Santificado sea el mateo Ese que lleva manzanas Santificado el bueno pa' la talla El que se sienta atrás, que nunca se calla Santificada la niña que no habla Porque sangra las espinas de una pena Santificado es aquel que les pega Porque su familia está hecha de rabia Santificado es aquel que enseña Porque sus sueños murieron en el alba.                             ...

Ten paciencia con todo aquello que no se ha resuelto en tu corazón e intenta amar las preguntas por sí mismas, como si fueran habitaciones cerradas o libros escritos en una lengua extranjera. No busques ahora las respuestas que no estés preparado para vivir, pues la clave es vivirlo todo. Vive las preguntas ahora. Tal vez las encuentres, gradualmente, sin notarlas, y algún día lejano llegues a las respuestas.

Muñequitos de papel, mazapán y cordel Quien les puso el cascabel vino a ver, bailen bien Testaferros del poder, sin querer Cancerberos del querer sin poder Muñequitos de papel sin laurel, sin laurel En la fiesta de babel nada es fiel, nadie es fiel Quién se lleva este pastel y el mantel, y el mantel? Qué ha quedado del país? este gris El color de subsistir no es vivir Muñequitos de papel y oropel, y oropel En un tren fuera de riel, barco sin timonel, Las promesas del ayer, leche y miel, leche y miel Si la historia ha de atenuar su traición Cuántas vidas de pesar pesan hoy? Muñequitos de papel sorda piel, sorda piel Muñequitos de papel, mazapán y cordel Cuando se largue a llover quién los va a guarecer? Testaferros del poder, sin querer Cancerberos del querer sin poder Muñequitos de papel sin laurel, sin laurel

Acongojado llora con sus débiles dedos la furia y el odio y el lodo que fue su origen. Las cuerdas de su instrumento como míseros revólveres o quizá tendones de un dios ebrio, cantan. Y es sólo penumbras el despertar de su hora tardía. Y es sólo tiniebla el entornar pequeño de sus ojos. El músico está allí donde el dolor no puede confundirse con los ecos del demonio. El músico es por fin la tenebrosa ansiedad de no volverse loco por el tiempo. La vida que no recuerda nada, el antiguo reloj en el que cayeron las lluvias. Su soplido, fresco rechinar del abismo, cae Y su cuerpo de quimera y cárceles va ensordeciéndose del cielo, y quejándose de la soledad que pudo por lo menos haber sido incomprensible Y así se materializan los pensamientos del músico como cruces que se encuentran acostadas en el vientre. Y locas las guirnaldas del verano entreabren su pudor y se escucha el sonido.

No te rindas, aun estas a tiempo de alcanzar y comenzar de nuevo, aceptar tus sombras, enterrar tus miedos, liberar el lastre, retomar el vuelo. No te rindas que la vida es eso, continuar el viaje, perseguir tus sueños, destrabar el tiempo, correr los escombros y destapar el cielo. No te rindas, por favor no cedas, aunque el frio queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda y se calle el viento, aun hay fuego en tu alma, aun hay vida en tus sueños, porque la vida es tuya y tuyo tambien el deseo, porque lo has querido y porque te quiero. Porque existe el vino y el amor, es cierto, porque no hay heridas que no cure el tiempo, abrir las puertas quitar los cerrojos, abandonar las murallas que te protegieron. Vivir la vida y aceptar el reto, recuperar la risa, ensayar el canto, bajar la guardia y extender las manos, desplegar las alas e intentar de nuevo, celebrar la vida y retomar los cielos, No te rindas...

Hijo de algún confín de la llanura Abierta, elemental, casi secreta, Tiraba el firme lazo que sujeta Al firme toro de cerviz oscura. Se batió con el indio y con el godo, Murió en reyertas de baraja y taba; Dio su vida a la patria, que ignoraba, Y así perdiendo, fue perdiendo todo. Hoy es polvo de tiempo y de planeta; Nombres no quedan, pero el nombre dura. Fue tantos otros y hoy es una quieta Pieza que mueve la literatura. Fue el matrero, el sargento y la partida. Fue el que cruzó la heroica cordillera. Fue soldado de Urquiza o de Rivera, Lo mismo da. Fue el que mató a Laprida. Dios le quedaba lejos. Profesaron La antigua fe del hierro y del coraje, Que no consiente súplicas ni gaje. Por esa fe murieron y mataron. En los azares de la montonera Murió por el color de una divisa; Fue el que no pidió nada, ni siquiera La gloria, que es estrépito y ceniza. Fue el hombre gris que, oscuro en la pausada Penumbra del galpón, sueña y m...